RUSLANA K.

Apr. 6
I think that women can constantly can love men, when they are real. When you say give me and receive. After that, you give in yourself.
P.S. Give in meaning your soul. Because he is so strong, he can do everything.

Mar. 31
i'm so lost..will i ever find myself?..

Mar. 20
boys..why are you so silly?

Mar. 19
if you don't get lost, there is a chance you may never be found..

Mar. 18
life is very fragile, and its flow can easily be ruined.

Mar. 18
Why, sooner or later, love will die. What is even worst is if it will end earlier for my partner than for me.
It really hurts when someone stops loving you but you continue to love.
What's more important, to love or be loved? I can't seem to decide this question for myself. Overall, requited, real love is a big rarity.
If you build you relations only on that real requited love, you can sit through life in loneliness. Even the strongest love can disappear without a trace after a year, and then what? Reason says that it is better to be loved, but in life, we love more often than we are loved. To love, especially without return, is very hard, painful and takes away from the soul's strength.
My own fault ... that I allowed in... my own fault... that i fell in love ... my own fault that i didn't allow to spoil me ... my own fault ... that i allowed my heart to be broken ...my own fault..
i wonna be with u!only u!i wonna share my life my bed with u!only u!i wonna love u!only u!!!

Mar. 11
don't hate me, I'm asking you, I feel it with all my heart, that we are close to each other like no one else on this earth..don't be silent, i'm asking you..don't be silent..My soul is missing you ... return, turn around, smile...my dear, bright, little sun..i can't breath without you, I think about you every minute..
I know what is it..I know why my other relationship didn't work out..cos i'm unpredictable...why r u afraid of it..?
my dream is to fly..oh my rainbaw is too high..

Mar. 7
people stop fighting..angels are crying...we can be better!..love is the answer!!
Why trample on my love

Mar. 6
A girl once asked a guy, does he think she is cute. He said no. She asked, would he want to be with her forever, and he said no. Then she asked him, if i left, would you cry and his answer was no. She heard enough. She turned around, to leave, tears running down her face. The guy took her hand and said, "You are not cute, you are beautiful. I don't want to be with you forever, I HAVE to. And I would not cry, if you left, I would die.
there's disorder! i don't have a home. I need an boss for there to be order

Feb. 18
If I am for others, then who is for me? And if I am for myself, then what am I for?

Jan. 30
I gave love and forgave hurt
Hid pain in my heart in anticipation of the miracle
You came again, you burst in like a bird
Forcing me to love and afraid of forgiveness
I forgave you like it was not once
Returned to you into the abyss of the gentle eyes
You left again, leaving in return
A castle of pink dreams and ruined walls
I gave you warmth, forgot about everything
Gave all that I had, only you didn't notice

Jan. 24
It hurts if someone took a part of me, mercilessly tore it out, stomped all over it...threw it out.

SI TU ME DICES VEN

El amor como la religión está lleno de misticismo... y son ambos conceptos por los que uno puede dejar la vida atrás, para entrar a una más pura y llena de felicidad verdadera.

Si tú me dices «¡ven!», lo dejo todo...
No volveré siquiera la mirada
para mirar a la mujer amada...
Pero dímelo fuerte, de tal modo

que tu voz, como toque de llamada,
vibre hasta el más íntimo recodo
del ser, levante el alma de su lodo
y hiera el corazón como una espada.

Si tú me dices «¡ven!», todo lo dejo.
Llegaré a tu santuario casi viejo,
y al fulgor de la luz crepuscular;
mas he de compensarte mi retardo,
difundiéndome ¡Oh Cristo! ¡como un nardo
de perfume sutil, ante tu altar!

Amado Nervo

THE MASK I WEAR

Don’t be fooled by me.
Don’t be fooled by the face I wear
For I wear a mask. I wear a thousand masks
masks that I’m afraid to take off
and none of them are me.

Pretending is an art that’s second nature with me
but don’t be fooled,
for God’s sake, don’t be fooled.
I give you the impression that I’m secure
That all is sunny and unruffled with me
within as well as without,
that confidence is my name
and coolness my game,
that the water’s calm
and I’m in command,
and that I need no one.
But don’t believe me. Please!

My surface may be smooth but my surface is my mask,
My ever-varying and ever-concealing mask.
Beneath lies no smugness, no complacence.
Beneath dwells the real me in confusion, in fear, in aloneness.
But I hide this.
I don’t want anybody to know it.
I panic at the thought of my
weaknesses
and fear exposing them.
That’s why I frantically create my masks
to hide behind.
They’re nonchalant, sophisticated facades
to help me pretend,
To shield me from the glance that
knows.
But such a glance is precisely my salvation,
my only salvation,
and I know it.

That is, if it’s followed by acceptance,
and if it’s followed by love.
It’s the only thing that can liberate me from myself
from my own self-built prison walls

I dislike hiding, honestly
I dislike the superficial game I’m playing,
the superficial phony game.
I’d really like to be genuine and me.
But I need your help, your hand to hold
Even though my masks would tell you otherwise
That glance from you is the only thing that assures me
of what I can’t assure myself,
that I’m really worth something.

But I don’t tell you this.
I don’t dare.
I’m afraid to.
I’m afraid you’ll think less of me, that you’ll laugh
and your laugh would kill me.
I’m afraid that deep-down I’m nothing,
that I’m just no good
and you will see this and reject me.

So I play my game, my desperate, pretending game
With a facade of assurance without,
And a trembling child within.
So begins the parade of masks,

The glittering but empty parade of masks,
and my life becomes a front.
I idly chatter to you in suave tones of surface talk.
I tell you everything that’s nothing
and nothing of what’s everything,
of what’s crying within me.
So when I’m going through my routine
do not be fooled by what I’m saying
Please listen carefully and try to hear
what I’m not saying
Hear what I’d like to say
but what I can not say.

It will not be easy for you,
long felt inadequacies make my defenses strong.
The nearer you approach me
the blinder I may strike back.
Despite what books say of men, I am irrational;
I fight against the very thing that I cry out for.
you wonder who I am
you shouldn’t
for I am everyman
and everywoman
who wears a mask.
Don’t be fooled by me.
At least not by the face I wear.”

— “The Mask I Wear” by Anonymous

SOLTAR EL VASO

Una psicóloga en una sesión grupal levantó un vaso de agua, todo el mundo esperaba la pregunta: ¿Está medio lleno o medio vacío? Pero su pregunta fue otra: “¿Cuánto pesa este vaso?” Las respuestas variaron entre 150 y 300 gramos. La psicóloga comentó: “El peso absoluto no es importante, sólo depende de cuánto tiempo lo sostengo. Si lo sostengo un minuto, no es problema; si lo sostengo una hora, me dolerá el brazo; si lo sostengo un día, mi brazo se entumecerá y paralizará. El peso del vaso no cambia, pero cuanto más tiempo lo sujeto, más pesado, más difícil de soportar se vuelve. Las preocupaciones son como el vaso de agua. Si piensas en ellos un rato, no pasa nada. Si piensas un poco más empiezan a doler, y si piensas en ellas todo el día, acabas sintiéndote paralizado, incapaz de hacer nada. ¡Acuérdate de soltar el vaso!

GUILLERMO FARBER

AUSENCIA

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos, que se devanaban,
en lanzaderas, delante tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.

Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.
Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche,
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!

Gabriela Mistral

REBELDE Y ESCÓNDEME

Rebelde

Caronte: yo seré un escándalo en tu barca.
Mientras las otras sombras recen, giman o lloren,
y bajo tus miradas de siniestro patriarca
las tímidas y tristes, en bajo acento, oren,

Yo iré como una alondra cantando por el río
y llevaré a tu barca mi perfume salvaje,
e irradiaré en las ondas del arroyo sombrío
como una azul linterna que alumbrara en el viaje.

Por más que tú no quieras, por más guiños siniestros
que me hagan tus dos ojos, en el terror maestros,
Caronte, yo en tu barca seré como un escándalo.

Y extenuada de sombra, de valor y de frío,
cuando quieras dejarme a la orilla del río
me bajarán tus brazos cual conquista de vándalo.

Juana de Ibarborou




Escóndeme

Escóndeme que el mundo no me adivine.
Escóndeme como el tronco su resina, y
que yo te perfume en la sombra, como
la gota de goma, y que te suavice con
ella, y los demás no sepan de dónde
viene tu dulzura...

Soy fea sin ti, como las cosas desarraigadas
de su sitio; como las raíces abandonadas
sobre el suelo.

¿Por qué no soy pequeña como la almendra
en el hueso cerrado?

¡Bébeme! ¡Hazme una gota de tu sangre, y
subiré a tu mejilla, y estaré en ella
como la pinta vivísima en la hoja de la
vid. Vuélveme tu suspiro, y subiré
y bajaré de tu pecho, me enredaré
en tu corazón, saldré al aire para volver
a entrar. Y estaré en este juego
toda la vida.

Gabriela Mistral

ESTAMOS TAN INTOXICADOS UNO DEL OTRO

Estamos tan intoxicados uno del otro
Que de improviso podríamos naufragar,
Este paraíso incomparable
Podría convertirse en terrible afección.
Todo se ha aproximado al crimen
Dios nos ha de perdonar
A pesar de la paciencia infinita
Los caminos prohibidos se han cruzado.
Llevamos el paraíso como una cadena bendita
Miramos en él, como en un aljibe insondable,
Más profundo que los libros admirables
Que surgen de pronto y lo contienen todo.


Ana Ajmátova 

(Versión de Jorge Bustamante García)

MI VOZ

Publicado el 31/01/2013

Nunca supe bien cómo es que la música me escogió, pues yo siempre me imaginaba escribiendo, pero sin duda la música me eligió a mi, yo no la conocía, pero ella a mi sí.

Un día de otoño, en San Luis Potosí, yo reconocí a mi voz, yo tenía 9 años cuando la escuché con entendimiento. Desde entonces, no he podido dejar de cantar, no he querido desprenderme de ella; es mi voz mi respirar, es ella o no existo, soy suya, es mi amor. Cantar me ha brindado lo que nada en el mundo me lo da, un tesoro que nadie del mundo puede quitármelo. Durante ese año escolar (4º de Primaria), descubrí qué notas altas eran posibles para mi de alcanzar, también comprendí las graves y cuál era mi registro, fue entonces, cuando comencé a entretejer mis frases en sus sonidos.

Recuerdo bien la lindísima casa donde vivíamos, tenía una sola planta. Me parece recordarla bien porque yo despertaba en las madrugadas y a veces sentía temor, otras veces mientras recostada, sólo miraba la luz azul que traspasaba mi ventana. La imaginación me despertaba y creo que fue cuando se gestó en mi un sentido musical.

Muchas cosas más pasaron por mi niñez y por mi adolescencia, yo seguí cantando y escribiendo. Buscaba, como hoy, momentos de soledad que me permitieran reflexionar. Siempre he encontrado en esos momentos muchas de las respuestas a mis preguntas, siempre a través de ejercicios por escrito.

Con mi familia viví en otras lindísimas casas, movimos los muebles, las camas, las cacerolas unas cuantas veces. Yo no dejé de escribir ni de cantar mis canciones, siempre lo hice, escribí en todas las hojas posibles y canté en todos los espacios que alguna vez habité: en mis cuartos, en mis closets, en mis baños, en los parques, en los jardines, en mis viaje, en todos lados. No sabía si alguien comprendería mis canciones, pero sabía que se comprendería mi voz.

Los momentos a solas - que desde niña he buscado - han sido el verdadero inicio para montarme en las grandes aventuras de mi vida. Resulta que cuando no lo estoy pasando bien, que cuando no comprendo quién soy o qué me ocurre, sólo tengo claridad de UNA COSA: es preciso ir a mi soledad, es preciso el retiro para escuchar, escribir y cantar.

Tomar la decisión de ir a ese encuentro solitario, es siempre la decisión más difícil de concretar, pues permanecer ahí, resulta aún más complicado. Podría describirte cada lugar dónde he vivido mi destierro, han sido momentos claves en mi vida, pues de ellos siempre salgo victoriosa, siempre con la claridad del camino que debo tomar y recorrer.

Una vez afuera, me pongo a trabajar duro, debo ser creativa para alcanzar mi propósito y, no estoy más sola! toda la fuerza, todo el valor y toda la claridad me acompañan y aunque todo tiene un precio, yo estaré pagando el JUSTO, porque las cosas más agradables de vivir llegan sólo a través de la perseverancia, el amor y el buen trabajo.

Por ello que nada me mueva de mis objetivos cuando ya estoy "afuera" buscando realizarme, por ello que a veces mis modos resulten tan incomprensible para algunos, pero tan identificables para otros; también, es debido a ello que yo tenga siempre un camino abriéndose ante mi, pues, como tú, YO TENGO UNA VOZ, tengo un destino y pertenezco a un divino lugar especialmente hecho para mi.

Quizá creas que mi camino es especial porque la música me eligió y que por ende, yo tengo el privilegio de habitar lugares en soledad para encontrarme con ella y ser creativa; quiero compartirte que esto no me ocurre sólo a mi, la oportunidad de vencer el temor a la soledad la tenemos todos por igual, todos hemos sido elegidos para crecer el mundo con nuestros específicos dones, sólo es preciso que te atrevas a vivir tu destierro. No hay pretextos, busca en tu cotidiano enfrentarte a él, construye ese espacio de soledad y renueva tu verdad en ella... yo no digo que sea sencillo, pero -- qué lo es?

... Cada vez que pienso en ti, cada vez que pienso en mi,

cada vez que pienso así, cada vez que siento que la fuerza se me va,

que no me deja pensar, pensar...



Por Elizabeth Guerra Vázquez

SOY DIFERENTE

Publicado el 24/01/2013


Sé que una de las cosas que han marcado mi personalidad es mi cabello, desde niña me gustó hacer cambios en él. Cortarlo y crear formas diferentes ha sido una de las maneras más bellas de percibir mi propia estética. Mi cabello es el accesorio perfecto, tiene interminables lineas y curvas que hacen resaltar quien soy.

Sé que estos cambios constantes de mi imagen, han sido un distintivo en mi personaje ante circunstancias públicas, muchos de Ustedes se identifican con estos cambios, muchos de Ustedes no. También he notado que es un asunto de intriga o de atractivo para otros tantos, incluyendo para los reporteros y periodistas que llegan a mi para conversar de mi carrera.

Yo sé que yo soy diferente, sé que el sentido de la vida lo percibo diferente, que los propósitos de mi vida los entiendo diferentes. Así como mi estética, mis letras y mi música lo son también, y, no digo lo anterior porque me sienta superior o inferior a los demás, lo digo porque puedo comprender que estoy diseñada de manera perfecta para cumplir la misión de mi vida, para defender mis ideales y para luchar por ellos, pues, como tú, estoy equipada con los dones especificos para lograrlos, y bueno, también supe comprender que no todo está aprendido, y que nunca es tarde para cultivarme y educarme.

Y es que uno debe hacer caso a esa voz interior , es preciso escuchar con atención y descubrir quiénes somos y a qué hemos venido. A través de ella es posible descubrirlo, normalmente hay claridad en esa voz, pero constantemente escuchamos más al mundo afuera que a nuestra espiritualidad interior.

Para provocar la creatividad y la satisfacción personal, yo aprendí a escuchar esa voz interior y, sigo aprendiendo de ella para vencer el temor a la decepción. Aprendí a respetar esa voz y comprendí que trabajar duro - sin importar los resultados que el mundo espera de mi -- significaba mi éxito.

Aún sin sentirme por completo conforme conmigo misma, yo puedo entenderme crecida, construída, pues cierto es que vivimos en el mundo y lo que más deseamos es pertenecer y sentirnos realizados en él... yo nunca estaré conforme del todo con mis logros, sin embargo, es agradable compartirte que, cuando me siento insegura en el mundo, ha sido importante revisar si he venido haciendo LO CORRECTO, no lo que me conviene, sino lo correcto.

La vida nos confronta y efectivamente, tomar postura y decisiones en ella es lo que nos permite vivirla y ser parte del todo, así que, comprender que he hecho lo correcto la mayoría de las veces en la mayoría de las decisiones, sólo puede entregarme dicha, así como iluminarme y fortalecerme para continuar sembrando, cosechando y compartiendo.

Cuándo tenemos la oportunidad de contemplar nuestro real valor, automáticamente, el mundo y sus estándares dejan de ser lo importante, nuestra voz recupera fuerza y en nuestro interior comienza de nuevo a gestarse la creatividad y el deseo de construcción... Yo fui diseñada para escribir y cantar mis canciones, de ahí, mi historia en 19 años de música.



Por Elizabeth Guerra Vázquez

EL CORDÓN DESATADO

una mujer, una
goma pinchada, una
enfermedad, un
deseo; miedos enfrente tuyo,
miedos que se mantienen tan inmóviles
que puedess estudiarlos
como piezas en un tablero de ajedrez...
no son las cosas grandes lo que
envía a un hombre al
manicomio, la muerte que le corresponde, o
el crimen, el incesto, el robo, el fuego, la inundación...
no, es la serie continua de pequeñas tragedias
lo que envía a un hombre al
manicomio...
no la muerte de su amor
sino un cordón que se desata
justo
cuando no hay tiempo...
el espanto de la vida
es ese enjambre de trivialidades
que pueden matar más rápido que el cáncer
y que siempre están ahí-
las patentes o los impuestos
o el carnet de conducir vencido,
o contratar o despedir,
que lo hagas vos o que te lo hagan a vos, o
constipación
multas
raquitismo o grillos o ratones o termitas o
cucarachas o moscas o el
anzuelo enganchado
en tus pantalones, o sin nafta
o demasiada nafta,
la pileta se tapó, el portero está borracho,
al presidente no le importa nada y el gobernador
está loco.
la perilla de la luz se rompió, el colchón
parece una cama de fakir;
$ 150 por una afinación, cambio de carburador y
tanque lleno en Sears Roebuck;
y la cuenta de teléfono sube y los mercados
bajan
y la cadena del baño se
rompió,
y la luz se quemó
la luz del hall, la luz del frente, la luz de atrás,
la luz interior; está
más oscuro que el infierno
y dos veces más caro.
después están siempre los cangrejos y las uñas
encarnadas
y la gente que insiste en que son
tus amigos;
hay siempre eso y algo peor;
canillas que gotean, Cristo y la Navidad;
el salame se puso azul, 9 días de lluvia,
el leverwurst está
púrpura.
o si no te ganas la vida
como camarera en el Norms, en el turno de noche,
o como vaciador de chatas
en el hospital,
o como lavacoches o chofer de colectivos
o ladrón de viejitas
las dejás gritando en la vereda
con los brazos rotos a los
80.
de repente
2 luces rojas en tu espejo retrovisor
y sangre en tu calzoncillo;
dolor de muelas, y $ 979 por un puente
$ 300 por un diente de oro,
y China y Rusia y América, y
el pelo largo y el pelo corto y la
pelada, y las barbas y la
ausencia de caras, y un montón de zigzag
pero ningún lugar, excepto quizá para mear
y lo de tus intestinos.
con cada cordón desatado,
se hacen cientos de cordones desatados,
y un hombre, una mujer, una
cosa
entra en el
manicomio.
así que la próxima vez
ten cuidado
cuando te inclines.

C. Bukowski

DINOSAURIOS, NOSOTROS

(DINOSAURIA,WE)

Nacidos así
En esto
Mientras los rostros de tiza sonríen
Mientras la señora Muerte ríe
Mientras los ascensores se rompen
Mientras se disuelven los paisajes políticos
Mientras el muchacho de las bolsas del supermercado se va de la universidad
Mientras el pez aceitoso escupe su presa aceitosa
Mientras el sol se enmascara
Nacemos
Así
En esto
En medio de estas guerras dementes preparadas con esmero
Frente al frontis roto de los ventanales industriales del vacío
En bares donde ya nadie habla
En peleas a puñetazos que terminan en balaceras y cuchilladas
Nacidos en esto
En hospitales que son tan caros que es más barato morir
Entre abogados que cobran tanto que es más barato declararse culpable
En un país donde las cárceles están repletas y los manicomios cerrados
En un lugar donde las masas encumbran a los imbéciles a héroes con dinero
Nacidos en esto
Caminando y viviendo a través de esto
Muriendo por esto
Enmudecidos por esto
Castrados
Corrompidos
Desheredados
Por esto
Engañados por esto
Usados por esto
Meados por esto
Enloquecidos y enfermos por esto
Enfurecidos
Inhumanos
Por esto
El corazón se ennegrece
Los dedos rozan la garganta
El arma
El cuchillo
La bomba
Los dedos se abalanzan hacia un dios que no responde
Los dedos alcanzan la botella
La píldora
El polvo
Nacidos en este aburrimiento doloroso
Y los bancos serán incendiados
El dinero será inútil
Habrá crímenes impunes en la calle a plena luz del día
Habrá armas y un gentío errante
Tierra infértil
La comida tendrá un rendimiento decreciente
El poder nuclear será acabado
Por explosiones que sacudirán continuamente la tierra
Autómatas humanos enfermos de radiación acechándose
Los ricos y elegidos mirarán todo desde plataformas espaciales
El infierno de Dante parecerá un parque infantil ante esto
No se verá el sol y siempre será de noche
Los árboles morirán
Toda la vegetación morirá
Hombres enfermos de radiación comerán carne de hombres enfermos de radiación
El mar será envenenado
Se desvanecerán lagos y ríos
La lluvia será el nuevo oro
Cuerpos podridos de hombres y animales hediondos ante el viento oscuro
Los últimos sobrevivientes serán diezmados por nuevas y horribles enfermedades
Y las plataformas espaciales serán destruidas por la escasez
La desaparición de los suministros
El efecto natural de la decadencia
Y entonces el silencio más bello jamás oído
Habrá nacido de ello
Y allí el sol permanecerá oculto
Esperando el próximo capítulo.

C. Bukowski

BUÑUEL

No podíamos calmar una curiosidad sexual impaciente y un deseo permanentemente obsesivo.

Las durísimas batallas del instinto contra la castidad, aunque no pasaran de simples pensamientos nos daban una abrumadora sensación de culpabilidad.

Durante años viví con un sentimiento de pecado que podía ser delicioso.

(sobre su pueblo, la fe y sus dogmas)

El surrealismo fue ante todo, una llamada que oyeron aquí y allí algunas personas que utilizaban ya una forma de expresión instintiva e irracional incluso antes de conocerse unos a otros.

(sobre la expresión)

Mi entrada al grupo fue esencial y decisivo para el resto de mi vida. Por primera vez había encontrado una moral coherente y estricta sin una falla, por supuesto aquella moral surrealista solía ser contraria a la moral corriente que nos parecía abominable, pues nosotros rechazábamos los valores convencionales, nuestra moral se apoyaba en otros criterios, exaltaba la pasión, la mistificación, el insulto, la risa malévola, la atracción de las cimas. Pero dentro de este ámbito nuevo, todos nuestros gestos y pensamientos nos parecían justificados, sin posible sombra de duda.

Nuestra moral era más exigente y peligrosa, pero también mas firme, mas coherente y mas densa que la otra.

Aquellas montañas desheredadas me conquistaron enseguida.

Sólo a los 60 o 65 años de edad, comprendí y acepté plenamente la inocencia de la imaginación, necesite todo ese tiempo para admitir que lo que sucedía en mi cabeza no concernía a nadie más que a mí. De ninguna manera se trataba de malos pensamientos, de ninguna manera de algún pecado, y que debía dejar ir a mi maldita y degenerada imaginación a donde ella quisiera.

Por L. Buñuel.

GABRIEL RODRIGUEZ

" 3. Para mí: escribir es una cochi­nada. Un tor­mento. No se lo deseo ni a mi peor ene­migo. En la mañana me siento un nar­rador medi­ana­mente inspi­rado pero en la tarde pierdo total fe en cualquier pal­abra manoseada por mí. Escribir es una ociosi­dad, una lit­eral pér­dida de tiempo. Pienso a menudo en el vein­teañero que fui, todo lleno de esper­an­zas frágiles y bobas, año­rando con ser todo un escritor. O más bien: año­rando ser leído, que tiene poquita más dig­nidad. Todo se cae a mi alrede­dor. Me despa­bila a diario la esper­anza de que un día con­seguiré pár­rafos que no me hagan sen­tir tan inde­fenso. Temo ser enter­rado en el cemente­rio de los malos escritores.

Tam­poco me quiero hacer el sufrido. Escribir es quitarse con placer la cica­triz en la rodilla, es pre­sumir el chu­petón, es la cucaracha que decidi­mos no pisar en la calle y es salir mila­grosa­mente vivo de entre las pier­nas de una mujer".

Extraídas de http://revistacritica.com/columnas-2/dos-de-surtida/125-dias-sin-encontrarme-a-nadie-leyendo-literatura-en-la-calle

EL LENGUAJE DE LOS MEXICANOS

• Hablamos mexicano
• El culo/ano es un tabú en México, por eso nuestras groserías no son escatológicas, mientras que en España es algo común. 
• "El español que hablamos es sumamente imaginativo, por eso es tan fecundo y muy lleno de neologismos, porque no nos cuesta trabajo, nace espontáneamente de nosotros" muy bella frase de Don Ernesto de la Peña (QEPD).
• Secularizar: Hacer que se abandonen los principios y comportamientos religiosos más tradicionales: "la sociedad se está secularizando cada vez más".
• Los mexicanos somos protectores, esto proviene de una sociedad matriarcal, en las charlas hemos convertido el "adiós" en un "te cuidas".
• En el español mexicano evitamos a toda costa los imperativos, no nos atrevemos a mandar a la gente, en vez de eso usamos caricias verbales, en ves de decir "me das un vaso con agua?" decimos "¿no me podrías dar un vaso con agua?".
• Invéntame lunfardos.
• La lengua (de lenguaje) es un patrimonio intangible de la humanidad, debemos cuidarla.
• Los mexicanos utilizamos los diminutivos inconscientemente buscando una aceptación interpersonal, una empatía, agradar al prójimo.
• Topónimos y gentilicios. Soy de ti, mi origen, estoy en ti, mi sitio.
• A ver mexicanos, díganme la diferencia entre "Te invito un café" y "Te invito un cafecito"...

De:

DISCUTAMOS MÉXICO

El lenguaje de los mexicanos

LG

PALABRAS PARA EL DESENCUENTRO

Gracias EdlP

NAVEGACIÓN DE IDA

Por la tarde, en los vidrios que obstruyen la mirada a la noche invadida por las alas sin sueño,

te he gritado, con los labios hendidos a golpes de nostalgia, 

con mil cargas de alcohol y dinamita, 

con los dientes dolidos por el resuello de las ingles, 

y en medio de mis muslos, 

el semen no vertido para poder un día final de gota condolida, 

puño tras puño hasta integrar la bofetada, 

para después de tantas languideces gritar con los pulmones reventados.

Aquí estoy, roto, disperso, tenso, inútil. 

Sitiado de recuerdos que nos sirven en la cama. 

Perforado de ausencia, 

comido de infortunio, 

profiriendo carajos, 

yendo al cine, 

acostándome en hembras que son otras, 

inyectándome el ansia de esperanza sin fondo, 

asistiendo a conciertos. 

Burgués culto y urbano, 

urdidor de palabras, 

desposeído de tus labios, 

sin tus senos gemelos que bailan rock and roll y me entusiasman arbolado que los acompaña. 

Sin tus cabellos barbaros y tu piel de piel roja, 

tus ojos azorados cuando estallo en demencia, 

tus largas avenidas telefónicas, 

tu mal inglés, 

tu labio inquebrantable, 

la idización que lanzas de tu cuerpo cuando enciendo mis voces inmortales, 

para tener en ti la tregua de mis venas, 

la paz enajenada de mi orgasmo.

Debo gritar, 

aullar, 

bailar hasta aturdirme, 

esposarme en mujeres que son otras, 

decir palabras doctas, 

ir a cocteles, 

desandar el viejo maderamen de mis huesos 

que se hacinaron todos de vehemencia para darte la médula del mundo.

Hay hoteles, 

dinero, 

amigos sin conexos. 

 Hay tus cartas, 

los núbiles aviones, 

el parque que te vió, 

las azaleas, 

el balcón detenido en instantánea, 

cuando cruzaste la pierna para un retrato póstumo. 

He comprado flores, 

flores secas, 

sin pistilos ni pétalos. 

Oigo las campanas de una tarde caída, 

del desplome rabioso de una vida que se quedó con sombras y con hambre. 

Oigo los pájaros que anidan, 

los coches de catástrofe.

Estoy solo en la cueva de mis ojos pensando en ti, 

mordido por tu ausencia, 

corroído en el llanto que me sale en las líneas de la mano.

Hay naufragas estrellas, 

son planetas, 

son estampidas reales de algún dios que no vimos. 

No sabemos.

Yo estoy solo, 

me duele el esqueleto, 

me baila el corazón por todo el cuerpo, 

se me quiebra el cerebro, 

se me nubla la sangre. 

Mi corazón alguna vez sirvió de altar de lumbres, 

hoy es escombros, 

gargajos, 

alaridos y ruina.

Pergeño con los dientes y con la rabia estos versos. 

Los árboles me ignoran, 

la tarde larga y límpida prosigue. 

Me levanto, 

me asfixio, 

escribo mis palabras, 

digo lo que me habita que es la nada. 

No está, 

todo pasa, 

nunca estuvo.

Puedo verte y desearte con tu andar de medusa bondadosa. 

Tu boca presta para todo beso, 

tus senos en mis manos, pero ahora lejanos. 

Tu casa tiene techo de dos aguas, 

yo me mordí las voces para adentro desde un coche.

Los Ángeles es un lugar que se fue yendo a todas partes, 

hasta encontrar que tu lo habilitabas de resumen del mundo, 

de muelle óptimo de mi alma. 

 Estuve en San Francisco; 

desde sus puentes te grité en las cavernas de mi piel, 

te poseí en las playas con la resaca en alto, empavesada. 

China Town es un bello responso de tu nombre, 

que estaba urdido en cada esquina, 

y al que iba yo trepando en cada calle para alcanzarte en los tranvías, sentada al sol de junio.

Hacia allá está Japón, 

hacia otra costa llena otra vez de arena, 

de navíos de metal y chimeneas de humo, 

hacia allá mis ojos te verán de ojos oblicuos. 

Pero tu estás aquí, a un brinco sólo de un jet con azafatas,

 a una sola respiración de cualquier tarde, 

a un crujir de turbinas que enmarañan tu pelo.

Mientras cruzo las nubes, 

bebo vodka, 

platico, 

tomo fotos 

y desciendo en fugaces aeropuertos, 

en donde cada anuncio es tu retrato.

No quiero terminar, 

me falta decir todo, 

decir que en cada poro de tu sangre, esta mi sangre huérfana gritando. 

El filo de tus dientes, 

la esbeltez de tu lengua, 

tu cintura, 

tus muslos, 

las palomas que flotan en tu aliento. 

La inquieta mansedumbre que te brota, 

tu voz ondula, 

tus senos hacen geometría, 

tus manos escudriñan el pozo del amor y la locura.

Mi voz está conmigo, 

mi sustancia se ha ido a acurrucar en un remanso dolorido que no ha llegado a término. 

La noche me penetra, 

las estrellas apuntan en el cielo, 

hace viento, 

hace rocío, 

hace luz, 

hace mañana, 

hace infierno y tinieblas, 

tengo frío. 

Tengo frio de tus muslos, 

estoy gélido y yerto. 

Soy un seco carámbano sin rumbo.

Las aguas se abren, 

el abismo me orienta, 

sube la marea. 

Hay que partir, 

volver, 

nunca volver. 

Hay que buscarte.

Ernesto de la Peña

LA SUICIDANTE

Noviembre se acerca al fin
y yo taciturno y feliz
recuerdo tu sábana gris
y que todo acabó con un simple adiós
y de pronto me quise morir.

Sentía flotar en el mar
en ese espacio sideral...

Tomé un cuchillo al fin
y mi cuello corté
y mis venas vacié
y de pronto salté
y quería volar, y quería flotar
me sentía feliz
y de pronto en el suelo topé.

Parece que no seguiré
contando mi historia al parecer
el aire mis plumas voló
y tu pensarás
ese loco suicida
que no piensa en familia
que no quiere avanzar
que no quiere volar
que pretende soñar
y que nada en su vida probó.

Y un cuchillo tomé

y mi cuello corté
y mis venas vacié
y de pronto salté
y creía volar, me sentía flotar
me creía feliz
y de pronto subí y así mismo me quise morir.

OM

HUBO UN TIEMPO

Hubo un tiempo en que yo quería ser el mejor.
No había viento ni cascadas que pudieran detenerme.
Pero entonces llegaban las riadas.
Las estrellas, por la noche, se convierten en polvo.
Y me fundo
en un gran armadura negra.
Sin rastro alguno
de gracia,
tan sólo, en tu honor,
me tranquilizo.
Hacia el sur, culpable de mi existencia.
Obligándoles a dejar
un hueco en la ciudad
para todo lo bueno y lo malo que cabe en mi cama.
He estado durmiendo.
Bajarme de las nubes.
Sujetarme.
Asegurarlo todo,
para el desfile final.
Hubo un tiempo en que quería ser el mejor.
Dos duros puños de sólida roca
con cerebro suficiente para explicar
cualquier sentimiento.
Tranquilízame.
Asegurarlo todo,
para el desfile final.
Para lo bueno y lo malo que cabe en mi cama.
He estado durmiendo
hasta el desfile final.
Hubo un tiempo en que yo quería ser el mejor.
No había viento ni cascadas que pudieran detenerme.
Pero entonces llegaban las riadas.
Las estrellas, por la noche, se convierten en polvo.

OM

LOS CUATRO ELEMENTOS

Cuatro arquitectos

                 cargan nuestro ataúd:

el agua

sin contexto, sin contenido bajo el tiempo.

Consumada en la tirada de dados

Con miedo al hielo que crea sustancias inconclusas.

Hombre líquido: convergencia entre tierra y espacio:

                                      Muerto Gaseoso

Barrera sin entrada ni salida…

Piso de los barcos

Oxida paralelos y meridianos para que la Tierra se expanda al infinito

Antes del diluvio, después del diluvio: materia sin abismo

Esperanza de las montañas, los ríos, la mar, el llanto

Por la lluvia el cielo se entierra en el miedo y engendra hombres verdaderos.

Su sed y su mausoleo con un nicho para cada cadáver…

El agua sacia la tierra

Fuego

Aterrado sin motivo…

Posible infierno sin hombres,

vivos cargando muertos que no existen

entre llamas donde se quema la paz.

El fuego es un principio de la Nada.

A la abundancia destruye

marcando el ritmo con crímenes.

¡Fuego, Fuego¡

La traición del aire mantiene la Hoguera encendida.

El sol es fuego de niños…

Luz del tiempo.

Inocentes

perdemos la conciencia.

(Soy un bárbaro que ha forjado su espada con aliento)

Y nos mata y nos consume y nos arroja al espacio para que juguemos……

                                                                                    Desecho cósmico

Aire

Remolinos en mi sangre sin espacio

sacian la sed del cielo en el ocaso.

Un mundo mejor quién sabe dónde:

en cualquier lugar que no sea esta sobra de existencia esparcida…

Defeco el presente

                         

Planetas para que otros pisoteen

monumentos escarnecidos de duelos…

soy más dolor que hombre

Tierra

Fantasmas sin amor por las batallas prefieren el suicidio colectivo

Pero a veces una hembra pare rascacielos

perdonando la vida que no perdona…

Caminante sólo hay polvo en tus sandalias

de antiguos caminantes…

escupe para crear tu descendencia

alimento de la muerte.

Entonces, aterrados de la imagen del ser

Desnudos en dudas y misterios

La apocalíptica morada transforma masa en hito inerte de trotes cáusticos

y melodías asesinas 

Nuestros actos les dan cabida para cimentar el horizonte…

y los pensamientos los congregan en una canasta anacrónica de duelos de ángeles.

(La razón se estrella en las debilidades humanas; es el orgullo de nuestro devenir)

Ni hombre Ni mujer;

Ni necesario Ni destino

El fuego en la tierra,

condensa el aire en la derramada agua

que apaga el incendio en la negación petrificada.

de francisco alejandro garcia

¡OH, TU...

Oh tú, que me subyugas. ¿Por qué has llegado tarde?
¿Por qué has venido ahora cuando el alma no arde,
cuando rosas no tengo para hacerte con ellas
una alegre guirnalda salpicada de estrellas?

Oh, tú, de la palabra dulce como el murmullo
del agua de la fuente; dulce como el arrullo
de la torcaza; dulce como besos dormidos
sobre dos manos pálidas protectoras de nidos.
Oh tú, que con tus manos puedes tomar mi testa
y hacerle brotar flores como un árbol en fiesta
y hacer que entre mis labios se arquee la sonrisa
como un cielo nublado que de pronto se irisa.
¿Por qué has llegado tarde? ¿Por qué has venido ahora
cuando he sido vencida por llama destructora,
cuando he sido arrasada por el fuego divino
y voy, cegada y triste, por un negro camino?

Yo quiero, Dios de dioses, que me hagan nueva toda.
Que me tejan con lirios; me sometan a poda
las manos del misterio; que me resten maleza.
Tus labios no se hicieron para curar tristeza.

Para tus labios, agua de una pureza suma.
Para tus labios, copas de cristal y la espuma
blanquísima de un alma que no sepa de abejas,
ni de mieles, ni sepa de las flores bermejas.

Para tus manos, esas que nunca amortajaron;
para tus ojos, esos, los que nunca lloraron;
para tus sueños, sueños como cisnes de oro;
para que tus pupilas persiguieran mis rastros,

Oh si luego mis pétalos que estrujaran tus manos,
adquirieran por magia poderes sobrehumanos
y hechos luz se aferraran a la luz de los astros
para que tus pupilas persiguieran mis rastros.

Bienvenida la muerte que al sorberme me dieras;
bienvenido tu fuego que agosta primaveras;
bienvenido tu fuego que mata los rosales:
que todas las corolas se acerquen a tus males.

Oh, tú, a quien idolatro por sobre la existencia,
Oh, tú, por quien deseo renovada mi esencia.
¿Por qué has llegado ahora cuando no he de lograr
el divino suplicio de verme deshojar?...


AS

         Sylvia Kristel, 1975

Au revoir.

LG