martes, 30 de diciembre de 2008

LAS 10 COSAS QUE MENOS ME IMPORTAN

Empiezo a confundir mi mente, entrelazando circunstancias y situaciones para llegar a la verdad del asunto… descubrirte en mí mientras sacrifico todo aquello que me importa, hago una pausa y cierro los ojos, te dibujo en el silencio, y con un ligero esfuerzo te imagino de frente, burlándote de mí, exhibiendo esa sonrisa concedida por tus padres; la primer cosa que no me importa en esta vida es la manera en que la utilizas (1), ya sea para festejar mis ocurrencias o simplemente para hacer temblar mi orgullo; algo que me tiene sin cuidado es tu regaño (2), siempre tan inútil como divertido y me parece necesario mas no importante, ¿por qué empeñarse en corregir mis vicios o mis cualidades?.
Sigo buscando y me encuentro más a fondo con los problemas de tu mente (3), todos trazados con esa perfección y complejidad que te caracteriza, y no me importan, yo igual tengo mis problemas, sin embargo ellos no me impiden la posibilidad de seguir en tu abrazo; tu pasado (4) me es sobretodo indiferente, no quiero saberme los mapas de tus labios, ni las huellas que han dejado otros cuerpos en tu silueta; el miedo (5) que te embriaga y se acomoda en tu saliva, es otra de las cosas que no me interesan en lo más mínimo, usualmente lo aprovechas como el pretexto perfecto para escapar de tus silencios incómodos, sería mejor que lo dejaras bajo la cama al momento de acostarte, yo me encargare de tirarlo por la mañana.
Viajo por los caminos de aquello que me es indiferente, y recuerdo aquello que me hace gracia pero de lo que menos me importa, me refiero a los quehaceres que la sociedad me ha impuesto a realizarte por el simple hecho de haber nacido en mujer (6), ya sea lavar tu ropa, sacudir tu casa o alimentarte en la cocina, yo no, yo prefiero servirme en tu cama, lavarte en mi sangre y sacudirnos en el suelo al son de la tarde.
Y llego casi a la cumbre de estas cosas que me valen madre, dándole un especial espacio a nuestras diferencias (7). Sé que hay ocasiones en que nos dejamos llevar por el enojo, hay discusiones por días interminables y nos hemos visto en la cruel necesidad de dejarnos libres de vez en cuando, pero quiero decirte que esas diferencias no me importan por qué sé que seguirán causándonos dolores en el cuello y desvelos por las noches.
Continúo confesándote que he logrado menospreciar tu olvido (8), ese tiempo que permaneciste inerte en el cual pretendías borrarme de tu memoria, te perdono y no me importa, pero terminaré mencionando sin duda alguna las dos cosas que menos me importan y que a diferencia tuya, son las cosas que más me vienen valiendo madre en la vida; es el tiempo que pasamos alejados el uno del otro (9), la razón es muy simple, desde aquel último día que pasamos en invierno mi tiempo se detuvo por completo a lo mejor tu aliento sigue rondándome ocultando la verdad de tu ausencia; y la distancia (10) en la que habitan nuestros cuerpos de nada sirve cuando cae la noche y llegan las horas de los sueños y no te extraño, porque te veo y porque vives en ellos.


LG







sábado, 27 de diciembre de 2008

DIÁLOGO DE OTOÑO



Todo acaba cuando la última hoja del otoño cae.

El viento de invierno sopla su aroma y el cielo se abre para reflejar en la tierra sus manos.

-"Ciertas veces sé que me recuerdas, de la nada aparezco en tu saliva matutina, y empiezo a colorear tus piernas con mi aliento.
Todo se detiene en Diciembre, los cantos son fuertes, la nieve regresa a su estado natural, pero nosotros, volvemos a conocer por primera vez el engaño..."-


LG

viernes, 26 de diciembre de 2008

MUSAS

Cómo me gustaría ser musa.
La musa de algún artista.

La musa sabida a la memoria de algún desquiciado pintor.

O a lo mejor esa musa idolatrada escondida en las notas de algún compositor.

Ser la vírgen santísima y sagrada con la que sueña un sacerdote.

Y la musa retocada en las manos de algún escultor.

Ser la mujer del sicario, esa que lo incita a matar por el puro placer del pecado.

Cómo desearía ser la musa intocable y perfecta, derramada en las letras de algún escritor ezquizofrénico.

Y danzar entré las sílabas gloriosas de algún poeta.


Cómo me gustaría poder joder tanto a alguien como para inspirarlo hasta cansarle,
me encantaría que me mantuviera intacta sobre un pedestal y al segundo postrada desnuda en alguna cama de muerte,
sóbre sábanas de palabras y coronas de canciones,
con pintura en mis pezones y tinta negra en mis labios.

Ser terriblemente hermosa,
frente a sus ojos inmortal,
y que al poco tiempo se desborde en la locura de amarme y no poderme tocar.








Quiero tener la inocencia de Alice Lidell para Lewis Caroll.










La desequilibrada y terca Dora Maar para Picasso.

Quiero ser la loca y junkie Edie Sedgwick para Warhol, y para Bob Dylan. Esa que lo inspiró a escribir Just like a woman, Leopard-skin pill box y hasta Like a rolling stone.





Quiero ser la bella, inteligente e inmune al deseo carnal de
Lou Andreas-Salomé...
para
seducir a Freud, Rilke, Reé y Niestzche.
Que puta jodida, la envidio con cada mísero poro de mi piel..!



Me corro por ser la Cecilia Dailliez de Nervo y que me amé tormentosamente inmóvil.


!!! SER EDITH ARON PARA CORTÁZAR !!!





Quiero ser la Gala de Dalí.











y por qué no.....

la Yoko de Lennon.




LG








martes, 23 de diciembre de 2008

FELIZ NAVIDAD


FELIZ NAVIDAD LES DESEAMOS LA DIVINA TRINIDAD





LAURA ELENA ZÚÑIGA HUIZAR


























VODKAUVA







Y LA GUERRERA DE DIOS















Au Revoir...


martes, 16 de diciembre de 2008

HOY QUIERO SER: ...

Si fuera un mesNoviembre
Si fuera una hora del día La del juicio final
Si fuera una bebida Ruso blanco
Si fuera un instrumento musicalPalo de lluvia
Si fuera un postre Flan envinado
Si fuera un sabor Vainilla
Si fuera un color Morado
Si fuera una parte del cuerpo Labios, de donde brotan
los verbos y los sujetos.
Si fuera una cancionPagan Poetry de Bjork
Si fuera una película "La marche de l' empereur".
Si fuera un deporte En la cama.
Si fuera un número Nueve escrito con letra o en romano.
Si fuera una ciudad Brujas.
Si fuera un animal Gato.
Si fuera una carrera profesional Letras.
Si fuera un idioma Francés.
Si fuera un sentimiento Abierto.
Si fuera una virtud Justicia.
Si fuera un defecto Impaciencia.
Si fuera una palabra Fa
Si fuera un sueñoEstaría muerta.
Si fuera un libro "Lágrimas y Sonrisas",
de Khalil Gibrán.

sábado, 13 de diciembre de 2008

LECTURA: PATRIMONIO



PREÁMBULO

Hace 96 horas un nudo llego a mi cuerpo, no pretendo decirle que se vaya, o que me deje en paz por un rato, tampoco quiero llegar a molestarlo, ni que se enoje conmigo, sólo hay una cosa que si me gustaría hacer, quisiera preguntarle la razón del por qué decidió instalarse justo en mi garganta.




PATRIMONIO

¿Qué es el tiempo?

El tiempo es un pretexto que los seres humanos nos inventamos para evadir nuestras verdades; el tiempo es una extensión de nuestra estupidez; un dolor de cabeza, de espalda o de garganta; es sin mas ni menos que el colmo de nuestra existencia.

Hay también unas cuantas cosas acerca de él que me gustaría revelar, pienso que…

El tiempo no cura heridas; sólo alarga la recuperación.
El tiempo no olvida el dolor; sólo lo esconde.
El tiempo no perdona; espera a cobrarnos la cuenta.
El tiempo no respeta; viola tu intimidad y tus silencios.

Dicen que el tiempo puede ser un aliado o un enemigo, y para Philip Roth el tiempo es una burla.
En el primer capítulo de su novela, él se atreve a recordarnos lo débiles y vulnerables que somos en cuanto al tiempo, en mi caso logró trasladarme a las experiencias clínicas de mi historia familiar, a los momentos más duros, más agrios y más fríos de mi vida, jugó con mis tiempos difíciles y... es que yo... odio al tiempo.

El tiempo es todo lo que se necesita para llegar a la muerte y a las desgracias humanas… cómo me gustaría nacer, vivir y morir, así, sin tener la oportunidad de llegar tarde o llegar temprano, sin tener que maldecir las horas, sin medir los años… sin darme cuenta de la cuenta, cómo me gustaría que los hombres y las mujeres pudiéramos entender que nosotros no creamos al tiempo; él nos creó a nosotros.







Au revoir.



LG




lunes, 8 de diciembre de 2008

CIENTO CINCUENTA Y SIETE MANERAS DE CONTAR MI HISTORIA DE INCESTO

Cuéntalo en inglés.
En lenguaje de señas.
Cuéntalo como un poema.
Como una obra de teatro.
En una carta al presidente.
Cuéntalo como si mi vida dependiera de ello.

No abusaron sexualmente de mí cuando niña.
Temía, cuando tenía tres años de edad, que un hombre entraría a mi cuarto en la medianoche y que me atraparía. ¿De donde vendría esa idea?
Me pregunto por qué odié tanto a mi padre. Las explicaciones que me doy no satisfacen la rabia y odio que siento. Hay una vaga posibilidad que abusaron de mí sexualmente cuando niña.

Cuéntalo como en un caso en un jurado.
Como en un debate en el congreso.
Como si el poder de los niños fuera respetado.
Cuéntalo como terrorismo domestico.
Como un deporte nacional.
Cuéntalo cono en el juego de saltar la cuerda:

A, me llamo Anita
Él me lo clavó en mi Ano
Ahora estoy Amargada
Ahora quiero Acción.
B, mi nombre es Betty
El pene era el de mi hermano
He escrito Bastante
Porque la venganza Busco
C, me llamo Carla
Él me dijo que me daría un caramelo
Le dije a mi prima Carolina
Y a su papá lo Capturaron.
D, me llamo Doris
Y yo aún era De pañales…


Cuéntalo como un graffiti.
Como un servicio religioso.
Cuéntalo en un aviso de ocasión.

¿Por qué cuando voy a ver a mi Papá, me aseguro de llevar una bufanda que me cubra el pecho?
No hay manera de que él haya abusado de mí. Lo recordaría. Tengo muy buena memoria. Toda mi familia lo dice.
¿Por qué cuando tenía once años de edad, de repente empecé a odiarlo?
Pienso que mi padre pudo haber abusado de mi cuando niña.

Cuéntalo como un comercial de televisión.
Como un experimento científico.
Como una canción ranchera.
Cuéntalo como una historia antigua.
Como ciencia ficción.
Cuéntalo mientras duermes:

Esta vez decidí agarrarlo en lugar de que él me agarrara. Lo masturbe rabiosa, arañando su cosa con mis uñas, encajándoselas en su carne tan hondo como pude. Lo hice así para hacerlo eyacular. Luego pensé que detenerme seria mas cruel.
En cuanto paré mi mamá estaba ahí otra vez.

Cuéntalo como un cuento de cuna.
Como frase de un engomado o una calcomanía.
Cuéntalo como si nos hubiera gustado.

Cuando era joven, decía, “¡No me toques, estoy viva!” ¿Por qué invente esa expresión?.

Cuéntalo como una justificación de una guerra nuclear.
Como una justificación para no tener otra guerra.
Cuéntalo como una tarjeta de felicitación:

Para una querida sobrina:
En este día que pienso en ti
Una niña linda y graciosa
Siempre tan dulce y jocosa
Con razón Papá abuso de ti.
Tu pecho rosáceo y tu lengua tan briosa
¡Qué cielo en la niña joven y hermosa!
Tu beldad, que ahora ha sido por él coronada en vigilia.
Con su amor, mostrado por él en esa cogida en familia.
Tengo un deseo para ti, si me lo permites, casual:
¡Feliz Día del Abuso Sexual!

Cuéntalo como una columna de chismes.
Como tu último deseo y testamento.
Como un casi para Ripley de “Aunque usted no lo crea”.

¿Acaso invento esto como un pretexto para odiarlo?
Si yo lo acusara falsamente jamás me perdonaría a mí misma.

Cuéntalo como una telenovela.
Como un mensaje en la contestadora del teléfono.
Cuéntalo como en un juego de mesa:

-Serpiente. ¡Maldita sea! Caí en serpiente…
-¡Éjele! Abuso de ti tu hermano gemelo.
“Tu coeficiente de pesadilla sube a 60%, tu condena a terapia sube a tres años, y tu sexualidad entra al taller para ser reparada.
-¡Ey, dame mi pieza! ¡Yo podria poner mi propia sexualidad en el taller!
-Bueno. Es mi turno. Tres. Uno, dos, tres. ¡Que bien! ¡Al doctor feminista!
“Toma una carta”
“Vas a un seminario de tres dias en donde lloras, hablas sobre por qué lloraste, y hablas sobre por qué hablas sobre por qué lloraste”.
“Reduce seis meses de tu condena a terapia”.
-¡Que bien!
-¿Cómo le haces para sacarte las mejores? ¡Mi turno!

Cuéntalo como un libro del tipo “Cómo hacerle para…”
Como un noticiero.
Como instructivo que viene en una caja.

¿Por qué se aprietan los músculos de mi vagina cuando oigo el nombre de él?.

Cuéntalo como un cuento de hadas.
Como un truco de magia.
Cuéntalo como si fuera de este momento:

Besar tus labios es como caminar en un hermoso jardín. Miro cada capullo de emoción dentro de tus ojos oscuros. Mis palmas abarcan tus senos, tus uñas cruzan lo largo de mi estomago. Nos mecemos hasta que tu te acuestas sobre mi. Presionas tu rodilla contra mi vulva, susurras te deseo Baby, y de repente te conviertes en él.
Me estás inclinando hacia abajo, sujetándome tan fuerte que no puedo respirar. Me estas metiendo el pene, insistiendo en lo que quiero. Yo lucho con tu cuerpo y con la voz dentro de mi cabeza diciendo calma. Éste es diferente: tú escogiste estar aquí.
-¡Ey! ¿Dónde estás? Me preguntas ¿Qué pasó?
Mis ojos te describen con claridad lo que mi boca no puede hablar. Tú suspiras y me abrazas suavemente.
Finalmente, lloro.

Cuéntalo como un ritual de sanación.
Como un epitafio.
Como descubierto e interpretado siente generaciones posteriores.

Quizás mi familia me bautizo como “La que se acuerda”, de tal modo que ellos pudieron creer que si no recuerdo alguna cosa, no sucedió.

Cuéntalo como un mapa del mundo.
Como si aún estuviese prohibido decir las palabras.

Mi padre abuso sexualmente de mi cuando era una niña.

Cuéntalo para que no vuelva a pasar jamás.



Por Emily Levy.

miércoles, 3 de diciembre de 2008

PECADOS VISUALES: TWILIGHT















Soy vana.

Bienvenidos a la peor reseña de la historia del cine.

"Twilight"... no se diga más.

He aquí los 2 tipos de audiencia que tiene el film.

a) Si tienes entre 10 y 15 años, escuchas a Jonas Brothers, te vistes como Hanna Montana, y estás enamorada del niño mas "cute" de tu colegio... ésta película pasará a formar parte de tu top 5 del universo. Te encantará, te fascinará y seguramente te harás fan al mil porciento, poniendo wallpapers en tu compu, comprando posters para pegarlos en tu cuarto y hasta subirás fotos de la movie a tu metroflog o fotolog, etc, etc, etc. Bien por ti.

b) Si eres como yo, morbosa, calenturienta, cínica, gustas de buscar cosas que alimenten tus fantasías, y si eres vana, muuuuy vana . La razón principal se llama Rob Pattinson.

Ejemplo...








































Me declaro culpable, y esque, si tienen por ahí a un wey inglés, con el pelo hecho mierda, pálido, mamón y que se ahogue en su propio ego, mándenmelo por paquetería, los colecciono.

Este joven resurgió de entre el olvido (léase Cedric Diggory en "Harry Potter y el cáliz de Fuego") para jodernos a todas las veintiañeras con vibrador incluido. Gracias a este tipo de películas de cagada nos damos cuenta que cada día somos menos jóvenes, menos inocentes y con menos posibilidades de tener jales.

Muere dieciochoañera..!!!





EN RESUMEN:

Lo bueno: La fotografía, toda húmeda, oscura, y fría. Creo que es lo único "bueno".
Lo malo: Todo. Actuaciones de quinta, el guión parece que lo hizo un niño de kínder de gobierno con los mocos, la dirección un chango de circo que baila si le dan un cacahuate, el soundtrack... mejor ahí la dejamos.
Lo sublime: Rob Pattinson.
Lo culero: Rob Pattinson

Calificación final

** Chafa. Vela bajo tu propia responsabilidad, no me culpes a mí si se te muere una neurona.


Ignoro si sea una buena o mala adaptación, la neta no he leído los libros y jamás los leeré, me valen una reverenda caca, si ustedes ya los leyeron y vieron la película sientánse libres de opinar.

Si piensan que soy una retrasada por quiero tener a Rob atado a mi cama, entonces los apoyo y concuerdo con ustedes.


Pd: En verdad me gustan los filmes de vampiros (si me dieran a escoger entre convertirme en alguna criatura fantástica seguramente estaría entre vampiros y elfos... estoy dañada, es oficial), y yo tontamente pensé que se trataría de una película de vampiros, pero  no, que chinguen a su madre, es una película de amor, NO JODAN, lo que menos necesitamos en la vida es otra película de amor, casi me da un derrame.



Au revoir.


LG